casa que se inclina, peldaño a peldaño...
Cruje todo en ella, la vida y también su historia.
Los visillos
de las ventanas, desgastados
y amarillentos, cubren los paisaje tristes y desolados.
Y en la cocina, huele a comida de pobres.
Muebles antiguos, trastos viejos y paredes agrietadas.
Te vemos y oímos por los pasillos,
dónde están todos tus recuerdos.
Poeta hijo de Sevilla, Antonio Machado.
Descubriste el camino...
¡El camino de la poesía!
Y caminaste por ella, hasta perderlo todo.
Una espina de amor se clavó en tu pecho,
llevaba por nombre Leonor...
Envidiosa de ti la muerte, un día les visitó.
Y respirando su aliento la espina se llevó.
Una tarde de verano tu corazón se rompió,
Guiomar, tu musa y diosa platónica te amo.
Cicatrizo tu corazón y un secreto nos contó:
y amarillentos, cubren los paisaje tristes y desolados.
Y en la cocina, huele a comida de pobres.
Muebles antiguos, trastos viejos y paredes agrietadas.
Te vemos y oímos por los pasillos,
dónde están todos tus recuerdos.
Poeta hijo de Sevilla, Antonio Machado.
Descubriste el camino...
¡El camino de la poesía!
Y caminaste por ella, hasta perderlo todo.
Una espina de amor se clavó en tu pecho,
llevaba por nombre Leonor...
Envidiosa de ti la muerte, un día les visitó.
Y respirando su aliento la espina se llevó.
Una tarde de verano tu corazón se rompió,
Guiomar, tu musa y diosa platónica te amo.
Cicatrizo tu corazón y un secreto nos contó:
Imposible no amar, entre verso y versos,
imposible no amarse entre poetas,
imposible no amarse, los amantes...
¡Todo amor es fantasía!
imposible no amarse entre poetas,
imposible no amarse, los amantes...
¡Todo amor es fantasía!
Un poeta nunca deja de amar.
Llega la tarde, y suenan las campanas...
En esta vieja Segovia encantada,
todo es viejo incluso el jardín,
donde un busto nos recuerda a ti.
Y las parras se mezclan con flores amarillas.
El viento danza por las callejuelas,
las hojas doradas de ocre, juegan con los
gatos que maúllan poesía.
Fuiste un viajero más de una guerra sin sentido,
enfermo y desterrado, poeta olvidado,
marginado del arte...
La democracia rescato, toda tu obra y legado.
¡La muerte te esperaba en collioure!
En una sepultura cedida, por un buen samaritano.
Solo llevaste contigo un pequeño maletín, tus manuscritos
y poemas ¡Tu bien más preciado!
Cubrieron su tumba con banderas,
Llega la tarde, y suenan las campanas...
En esta vieja Segovia encantada,
todo es viejo incluso el jardín,
donde un busto nos recuerda a ti.
Y las parras se mezclan con flores amarillas.
El viento danza por las callejuelas,
las hojas doradas de ocre, juegan con los
gatos que maúllan poesía.
Fuiste un viajero más de una guerra sin sentido,
enfermo y desterrado, poeta olvidado,
marginado del arte...
La democracia rescato, toda tu obra y legado.
¡La muerte te esperaba en collioure!
En una sepultura cedida, por un buen samaritano.
Solo llevaste contigo un pequeño maletín, tus manuscritos
y poemas ¡Tu bien más preciado!
Cubrieron su tumba con banderas,
engalanada con sangre republicana.
Solo llevaste tu verdad desnuda, a una tumba extranjera.
Solo llevaste tu verdad desnuda, a una tumba extranjera.
Ligero de
equipaje...
¡Como lo hijos de
la mar, te esperaba la libertad!
"Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar"
Antonio Machado
Derechos Reservados – Propiedad Intelectual de la autor.
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