Su corazón está preso en su ordenador,se vuelve de sal por mirar atrás.
Llueve café, en un libro sin terminar.
Por la ortografía y del que dirán.
Se vuelve loco, por la pornografía del telediario
y las virtudes de gran hermano.
Todo es irreal, Queen of the night.
Sus citas sin concretar, de alguna complicidad.
Sólo es un maniquí, de fin de semana.
Te busca y no estás, sólo le cuentas historias de camas.
De algún día, de alguna mañana.
















Tu cuerpo es el secreto,

